Olá, pandinhas e pandões!

Em um dia de inspiração (bem aloka mesmo) decidi fazer uma torta de laranja bem estilo foodstagram gourmet. E aqui temos o resultado! Uma receita bem tranquila e fácil de fazer, então sigam-me os bons!

Você vai precisar de:

Massa:

♥ Bolacha maisena;

♥ Muita manteiga/margarina.

Recheio:

♥ 2 e ½ xícara de chá de suco de laranja coado;

♥ 2/3 de xícara de chá de açúcar;

♥ 3 gemas

♥ ½ xícara de chá de amido de milho (se quiser, pode substituir o amido por gelatina incolor, hidratando em água e acrescentando sem precisar levar ao fogo);

Cobertura:

♥ 3 claras;

♥ Açúcar a gosto;

♥ Raspas de laranja.

Modo de preparo da massa:

1 – Triture bem um pacotinho de bolacha.

2 – Acrescente a manteiga e misture com a mão até sentir a massa úmida e poder moldá-la quase como uma massa.

3 – Leve ao forno por aproximadamente 5-10 minutos para endurecer a mistura e que fique firme.

Modo de preparo do recheio:

1 – Dilua o amido de milho no suco de laranja.

2 – Acrescente os outros ingredientes e leve ao fogo médio até ficar cremoso.

3 – Coloque nas formas e deixe esfriar.

- Se puder, desinforme a torta nesse passo.

Merengue:

1 – Coloque açúcar nas claras e bata até ficar com uma consistência firme.

2 – Coloque sobre o creme, com as costas da colher encoste e levante o merengue para fazer o efeito “levantadinho”.

3 – Enfeite com as raspas de laranja.

4 – Leve tudo à geladeira.

Et voilà! Se fizer, me marca lá no insta @pandinando para eu ver a sua obra de arte.

Imagem sob licença Creative Commons por MiraCosic

A água escorrendo pelo corpo, levando mais um dia de calor e de trabalho da pele. O dia-a-dia, a rotina que tanto se fazia monótona em tempos estranhos.

A água que lavava a alma e o frio dos olhares que não entendiam bem as nuances coloridas da vida, da arte e da criatividade.

O mesmo pé que pisava a terra em contato com a Mãe Natureza era obrigado a pisar o asfalto cinza e sem cor. A sentir os calos e dores de um sapato apertado para encaixar-se em uma sociedade sistêmica e produtora de alienados.

O meio sorriso entre a multidão, procurando ser entendida, escutada, vivida. Mas a sociedade havia fabricado homens e mulheres à medida.

Até que no fundo, existe uma voz, um impulso em mudar e, caminhando na direção contrária, as vozes penosas se transformam em música. As palavras escritas no papel se convertem em história, os olhos em romances e linhas em arte.

Estava sempre tudo ali, só bastava encarar com outros olhos para a vida encher de cor. Uma palavra que conecta a outra, um filme, uma imagem, uma dança. Cada arte marcando um momento e contando parte da história da humanidade à sua maneira.

O chuveiro é desligado já com a alma renovada. Mais um dia a ser vivido nesse mundo, mas sem nunca esquecer que a criatividade é a arma mais poderosa contra uma vida fria e sem graça, conectando pessoas, realidades e vivências, para juntos sobreviver nesse caos.

Os olhos brilham e ali ela se senta para terminar o dia escrevendo mais um texto engavetado com a esperança de um dia ser escutada.

Imagem sob licença Creative Commons por distelAPPArath

Pão na chapa e café com leite.

Um forno com aquele famoso bolo de cenoura e chocolate quente.

Aquele abraço no fim da tarde para espantar o cansaço.

O levantar cedinho de manhã para ver o velho desenho quase deitada em um divã.

O sertanejo tocando enquanto a frigideira com óleo fazia o seu burburinho,

Ao entrar em contato com a coxinha em um domingo.

E dormindo... serena ao som da canção de ninar.

Pisar nas linhas brancas da calçada de pedestres,

Pulando e imaginando animais silvestres.

O segurar de sua mão na minha ao andar pela rua.

Sem nem ter ideia da vida nua e crua.

O amigo imaginário que ficou para trás,

Um brinquedo, um lápis, um dente...

Tudo aquilo que já não volta mais.

O cheirinho gostoso de um bom arroz com feijão,

Abraço de vó, carinho de avô.

E toda aquela comoção,

Ao ver a família toda reunida, unida.

Quando os problemas não existiam,

Quando a vida era mais fácil,

Quando com pequenos gestos bastavam,

E um beijo tudo curava.

Mas nunca vou esquecer,

Daquele cheiro tão recorrente,

De um pão na chapa e café com leite.

Imagem sob licença Creative Commons por Marus Spiske

No fim da tarde, olhei pela janela. Ela estava ali, sentada como sempre admirando o movimento da rua em sua cadeira de balanço.

Me aproximei com cautela, nunca soube muito bem como ela poderia reagir, mas sabia que era ela  que deveria permitir a minha chegada, o meu toque.

Olhei, tentando decifrar seus olhos perdidos no movimento da rua, sua boca entreaberta em um suspiro. Lembrei de dias antes de chegar aqui, uma chamada telefônica que mudou tudo, quando aquela frase me deixou tão sem chão.

Agora aqui estava eu, esperando um sinal que ela me reconhecesse, segurando em suas mãos, esperando que se lembrasse de como me cuidava e de tudo o que fazíamos juntas. “Sinto sua falta”, essa frase pesava no meu peito ao ver que ela já não lembrava do meu nome, mas havia algo de mim guardado no fundo dela.

Imaginei, ao ver seus olhos confusos e distantes, as palavras de coisas não ditas que agora se esvaíam de sua memória. As histórias não contadas, o sofrimento não compartilhado, uma vida inteira desaparecendo ao não transformar-se em palavras.

Aqui estou, escutando atentamente a história que emana de seu corpo, de seus gestos e de cada frase solta sem sentido que a conecta com algo do passado. Interpretando aquilo que não foi dito para não perde-la no tempo.

Me calo e não insisto em perguntar, para que ela não se frustre ao tentar lembrar de algo que já não está em sua mente, mas que fez parte de sua história E espero, que por última vez, ela possa dizer o meu nome como o fazia e que em um dia, em um lampejo, possa contar uma daquelas velhas histórias de sua infância.

Foto do site oficial Turismo Buenos Aires - Gobierno de Buenos Aires

Buenos Aires é um lugar muito diversificado que recebe turistas de diferentes partes do mundo. É muito comum você andar pelas ruas da cidade e escutar pessoas falando em diferentes idiomas durante todo o ano, sem falar que a capital oferece diferentes atrações e lugares para os turistas (e quem mora aqui sabe muito bem desfrutar de tudo isso).

Um dos pontos turísticos mais conhecidos é o cemitério de Recoleta, que se encontra no bairro de mesmo nome, lugar que guarda o leito de várias pessoas famosas, dentre eles: ex-presidentes, artistas, escritores, poetas e heróis da independência. Além da fama daqueles que “dormem” eternamente ali, é importante mencionar que muitas das esculturas das lápides e mausoléus foram feitos por grandes escultores e arquitetos, convertendo o local em um verdadeiro museu a céu aberto, por esse motivo que em 1946 o cemitério foi considerado um Museu Histórico Nacional. Hoje em dia, mais de 90 tumbas foram declaradas como monumentos históricos.

Para ter um espacinho de eterno descanso, o valor pode variar entre U$25.000 a U$55.000, mas o mais curioso de tudo, é que esse cemitério foi o primeiro cemitério público da cidade e com o tempo se tornou exclusivo das famílias com grande poder aquisitivo, gerando uma competição entre quem tinha o mausoléu mais majestoso.

Com tantos anos de história, é claro que o lugar possui suas lendas e mistérios. Sem contar que existem passeios noturnos agendados onde contam mais sobre as personalidades ali enterradas.

Então vem comigo conhecer algumas delas!

A mulher que morreu duas vezes.

Rufina Cambaceres, filha do escritor Eugenio Cambaceres e da bailarina Luisa Baccichi, perdeu o pai com apenas 14 anos de idade, porém, por conta de sua fama, conviviam entre os membros da alta sociedade e logo se converteu na prometida de Hipólito Yrigoyen (futuro presidente). Dizem as más línguas que sua mãe, viúva, não demorou muito em ser amante de Hipólito, o que traria um grande desgosto para a filha. No dia 31 de maio de 1902, no aniversário de 19 anos de Rufina, logo após o término da festa, escutam o grito assustado da empregada que a encontra no chão rígida e fria. Um médico declarou ataque cardíaco e, no dia seguinte, a enterraram em Recoleta.

Uns dias depois, seu caixão aparece aberto. Os policiais disseram que foi um roubo, porém suas joias estavam intactas. Sua mãe acreditou que a filha havia sofrido um ataque de catalepsia e que a haviam enterrado viva! Ela acredita que a filha acordou ali dentro, logo tentou sair, mas não conseguia e o desespero lhe causou um ataque do coração, dessa vez para sempre.

Muitos contam diferentes lendas. Uma das versões afirma que Luisa e Hipólito subministravam sonífero à Rufina para que eles pudessem se encontrar em segredo e, naquele dia, deram uma dose maior do sonífero que a colocou em coma. Uma segunda versão afirma que Rufina teve um ataque do coração quando uma amiga revela o affair de sua mãe com o seu prometido, um desgosto tão forte que a levou à morte.

Conhecida como a mulher que morreu duas vezes, não é estranho que a escultura do seu mausoléu seja justamente ela com a mão na porta como se pudesse entrar e sair quando quisesse.

Liliana Crociati.

Por esse motivo a sua escultura a mostra vestida de noite, com o seu anel de casamento e junto ao seu cachorro. Dizem que dentro da sua tumba se encontram diferentes quadros pintados pelos seus amigos de Bellas Artes.

Dizem que um jovem rapaz misterioso costuma deixar um ramos de flores, porém ele nunca se deixa ver...

A dama de branco.

Foto por Infobae

Cinco anos após sua morte, um jovem da alta sociedade viu uma garota chorando e soluçando sem parar, se aproximou e lhe ofereceu um lenço para secar suas lágrimas e a convidou para tomar um café, ele emprestou o casaco do seu terno e lá foram juntos. Ao anoitecer, ela disse que se chamada Luz María e ele a beijou, logo, ela fugiu dizendo que tinha que ir embora e, ao se levantar, derramou um pouco de café em seu casaco.

Ele a seguiu e tinha certeza de que a havia visto entrar no cemitério, conversou com o coveiro e depois de muito insistir conseguiu entrar. Caminhou pelo lugar e encontrou o seu casaco manchado de café, ao subir o olhar encontrou a figura da garota convertido em mármore puro com o seu nome.

Brigados pela eternidade.

A partir desse momento não voltaram a se falar em vinte e um anos de convivência. Quando Salvador morreu, Tiburcia ordenou que fizesse um dos monumentos mais impressionantes de Recoleta: ele sentado em uma poltrona olhando para o sul. Mas ela tinha uma carta na manga, seu último desejo foi que tivesse seu busto instalado de costas para ele, assim representando a maneira que viveram toda a sua vida.

David Alleno.

Foto por Infobae

Ele foi representado em mármore com sua roupa de trabalho, uma vassoura e as suas chaves. Uma vez terminado o trabalho, acabou se suicidando com apenas 35 anos. Dizem que às vezes é possível escutar ruídos de ferramentas e materiais, já que ele não estava conformado com o resultado final do seu mausoléu e a continua reformando após a morte.

E você, conhece alguma história assim do lugar onde você mora?

Olá, pandinhas e pandões!

Faz muito tempo que não trago para vocês uma receita e hoje é o dia que eu tiro essa parte do blog do hiatus. Hoje vou ensinar para vocês como fazer o sponge cake. É um bolo com uma massa alta e muito fofinho, realmente como uma esponja, além disso, tem um gosto suave e nada enjoativo.

Então vamos lá!

Você vai precisar de:

Massa:

♥ 5 ovos;

♥ 120g de farinha;

♥ 100mL de leite;

♥ 50g de açúcar;

♥ 1 colher de sopa de fermento em pó..

Montagem:

♥ Chantilly;

♥ Frutas.

Modo de preparo massa:

1 – Separe as claras da gema e bata claras em neve.

5 – Peneire a farinha e acrescente aos poucos junto com o fermento misturando na mão.

Montagem:

1 – Corte o bolo pela metade e molhe com um pouco de leite.

Achei muito conceitual essas fotos que tirei das frutas hehe

3 – Cubra com chantilly e acrescente a outra metade do bolo.

Abri os olhos e encarei aquele teto branco tão sem cor, minhas mãos contornaram as ondulações do colchão sentindo cada curva e os pequenos sulcos da costura. Eu continuei ali, imóvel por algum tempo, pensando em tudo aquilo que havia acontecido.

Minha mente foi invadida de memórias que fizeram o meu corpo levantar, quase como se tivessem vida própria e me empurrassem para frente. “Vamos, vai ficar tudo bem”, pareciam repetir uma e outra vez, quase gritando um: “levanta a bunda dessa cama”.

Os meus pés tocaram o nada ou, pelo menos, eu me sentia assim. Um vidro transparente mostrava o céu sob os meus pés, mas eu ainda estava no meu quarto. Caminhei até a porta, mas o vidro, que antes se mostrava tão firme, desapareceu.

Caí na imensidão, meu corpo pesado ganhava velocidade enquanto meus braços e cabelos resistiam ao vento que cobria cada aresta do meu ser. Algo dentro de mim revirara no estômago, respiração acelerada quase por um fio, mas meu semblante estava calmo e tranquilo.

Finalmente cheguei ao fim desse abismo. Estava sobre a avenida, entre os carros e o barulho da cidade, o caos a minha volta refletia o caos dentro de mim.

Abri os braços de olhos fechados, agarrei o ar como se pudesse agarrar a minha própria vida, juntei as mãos contra o peito e o silêncio se fez presente.

Eu estava novamente em casa, parada na sala, encarando os prédios pela janela, meu corpo coberto e desnudo ao mesmo tempo. Relutei em tocar o vidro com medo que tudo se desvanecesse outra vez.

O mundo lá fora não era como o daqui de dentro. Tudo estava tão confuso e a vida já não era mais a mesma. Caminhei pela casa inteira procurando um sentido, abri a porta relutando em colocar os pés para fora, não era uma opção, dentro de casa era seguro e já havia esquecido como era estar do outro lado.

Fechei a porta com o coração a saltar pela boca, voltei a deitar e encarei novamente o teto tão monótono, esperando que o dia de amanhã chegue com um sopro de esperança entre risos, abraços e uma conversa no fim da tarde.

Imagem por bildgebende_Momente sob licença Creative Commons.

Antes do mundo inteiro colapsar por conta do Corona Vírus e antes mesmo de eu ter terminado com o meu ex (fato que parece ter acontecido há décadas atrás), eu vivia em um apartamento em Belgrano, logo à frente de casa se encontrava uma sorveteria e, atravessando a rua, havia um “chino” (nome que os argentinos dão aos mercadinhos populares de bairro cujos donos são de descendência chinesa/chineses).

Nesse mesmo mercado, em um cantinho à esquerda, logo na entrada e atrás de três geladeiras com refrigerantes e bebidas, estava a verdulería do José.

Ele era um senhor de entre quarenta e tantos ou cinquenta anos aproximadamente, pele escura com um tom avermelhado, expressões faciais bem marcadas e rosto angular. Costumava falar com uma postura mais encurvada, mas se movia de forma ágil, como se tivesse uns vinte anos de idade e, assim como eu, era um estrangeiro na terra dos hermanos.

Lembro-me da primeira vez que o vi. Nunca gostei muito de ir às verdulerías daqui, eles não deixavam você escolher ou sequer tocar nas frutas, também costumavam estar sempre de mau humor. Por esses motivos, estava com um pé atrás, mas já havia acabado de comprar no mercadinho e não iria a outro lugar só para comprar uma fruta. O que custava contornar as geladeiras e ir falar com ele?

Me aproximei cautelosa e o cumprimentei com um “buenas tardes, ¿cómo va?”, ele me respondeu sorridente e logo tomei confiança, era muito simpático, me mostrava as frutas e verduras, me deixava tocá-las. Voltei mais algumas vezes e resolvi sempre ir ali, ele havia conseguido uma cliente fiel.

E como esquecer do “buenas tardes, señorita” ou a maneira como ele juntava as mãos e movia a cabeça para o lado quando dizia “señorita”?

Não demorou muito para ele fazer a pergunta que todos faziam em algum momento, quando falavam comigo por muito tempo:

— Desculpa, mas de onde a senhorita é? — Abri um sorriso e não hesitei duas vezes em responder.

— Eu sou brasileira.

— Ah, claro! Agora tudo faz sentido. — Eu, curiosa, perguntei o motivo. — É que a senhorita fala tão suave, tranquila e está sempre sorridente, diferente das argentinas.

Então conversamos sobre diferenças culturais, descobri que ele era peruano e que havia vindo com parte da família para a Argentina. Comentei com ele sobre as feiras do Brasil, sobre as frutas, o clima, as pessoas... Eram conversas simples sobre a vida, que alegravam o dia com aquele toque de leveza e simplicidade.

Quando eu ficava muito tempo sem ir, ele até brincava: “hoje vai chover” ou dizia “a senhorita precisa comer mais frutas/verduras, faz bem para a saúde”.

Um dia ele me comentou algo que o meu ex já havia comentado, não exatamente com as mesmas palavras. Ele disse que se notava que eu era uma pessoa boa, que tinha uma alma pura e que era possível perceber só pela maneira que eu falava. Fiquei curiosa e entramos em uma conversa sobre pessoas julgadoras, preconceituosa e também sobre status.

Ele contou que quando era pequeno, era o melhor aluno da sala, cresceu e, por questões da vida, não pôde fazer faculdade, enquanto um dos seus amigos, que era o pior da sala, era advogado e quando se encontravam, o tal advogado perguntava: “o que aconteceu com você?”; e ele se sentia um pouco sentido, mas tinha orgulho de ter um trabalho digno.

Lembro que falei para ele que ser mais inteligente na escola não define o nosso futuro e cada um tem uma trajetória de vida diferente, oportunidades diferentes. O amigo dele não teve que deixar os estudos para ajudar a família a ter o que comer, isso não significa que o José seja pior por não ter um diploma pendurado na parede.

Falei para ele que todos somos seres humanos iguais, às vezes a vida não proporciona o que queríamos, mas temos que nos orgulhar do que temos e principalmente procurar ser feliz, já que a vida passa muito rápido.

Parando para pensar nas nossas conversas, posso ver o quanto a sua postura mudou ao falar comigo, antes ele se apresentava mais encurvado, como um gesto de inferioridade, agora ele já tinha a postura mais confiante e firme. Conversávamos sobre coisas da vida, trocávamos dicas de como ver qual fruta/verdura estava melhor, ele me contava sobre a sua rotina de acordar cedo e escolher as melhores frutas e verduras para trazer ao “chino”, me cumprimentava sempre com um sorriso no rosto.

Até chegou a dizer que, sempre que falava comigo, o seu dia se iluminava, mal sabia ele que eu também voltava para casa renovada depois de um dia de trabalho, a conversa era tão leve, tão tranquila, sem pretensões ou interesses, era algo tão inocente.  Era muito interessante ver a visão de uma pessoa tão vivida como a dele. E é engraçado como, muitas vezes, a gente passa batido pelas pessoas sem imaginar a bagagem de cada um, até hoje não entendo como muitas das clientes dele nem sequer o cumprimentavam ou eram grosseiras, como se ele não entendesse nada da vida ou fosse um escravo delas ("me dá isso, aquilo, e aquele outro, pronto, tchau").

O meu ex brincava dizendo que tinha que tomar cuidado se não o José me roubaria dele, eu só ria quando ele falava isso. Lembro que quando terminamos e eu tive que voltar a viver na residência universitária, uma das coisas que mais sentiria falta era das conversas filosóficas com o José, mas a vida às vezes tem dessas coisas, as pessoas vão e vêm, algumas deixam marcas e outras não. Uma vez ele até havia perguntado se o meu ex me tratava bem, eu não havia entendido aquela pergunta, mas talvez ele, com toda a sensibilidade e empatia que tinha, já sabia o que estava por vir.

As últimas vezes que fui visitar a minha gata, pensei em passar ali, cumprimenta-lo e conversar sobre a vida, mas algo dentro de mim me impediu, talvez quisesse que ele se lembrasse de mim sempre sorridente e não quebrada como estava.

E ontem, abrindo uma fatura para pagar, vi o meu endereço antigo. Só esse fato me transportou para aquela rotina de uma outra vida. A minha gata me cumprimentando ao chegar em casa, a rua tranquila, a praça cheia de cachorros, a lojinha do lado de casa onde eu comprava frios, a sorveteria que tinha promoção toda terça-feira e o “chino”. Fui passando mentalmente por cada lugar, por cada pessoa e me perguntei: como será que está o José com essa pandemia? Será que a sua família está bem? O seu sobrinho, o cachorro... Espero que ele tenha tido condições de ficar em casa, afinal, ele pode estar no grupo de risco. Será que ele está conseguindo contornar a inflação que aumenta todo dia?

É curioso como um simples dado pode trazer tantas memórias e como a pandemia parece separar duas vidas diferentes. No final do dia, espero que todos estejam bem e que algum dia volte a escutar: “buenas tardes, señorita” e filosofar sobre a vida.